Hay momentos en los que aparentemente lo tenemos todo y, sin embargo, sentimos un vacío. El trabajo continúa, la vida está organizada, las responsabilidades se cumplen y quizá no existe una crisis evidente que explique lo que nos pasa. Pero algo que antes alcanzaba ya no es suficiente.
En esta conversación de Caminos en Espiral, María Alejandra Booth —nutricionista, artista y chamana— nos propone mirar ese vacío de otra manera. Quizá no sea una falla que debamos corregir ni una señal de ingratitud. Quizá sea la manera en que nuestro ser nos avisa que necesita expandirse y que el traje con el que hemos vivido hasta ahora comenzó a quedarnos chico.
La conversación parte de la alimentación, pero pronto nos conduce hacia una pregunta mucho más amplia: ¿de qué estamos nutriendo nuestra vida?
La nutrición no termina en el plato
Solemos pensar en nutrición como aquello que comemos: los ingredientes, las cantidades, los horarios o el valor nutricional de cada alimento. Para Alejandra, sin embargo, la nutrición también incluye nuestros pensamientos, emociones, creencias, relaciones y maneras de habitar el mundo.
Podemos cuidar minuciosamente lo que ponemos en el plato y, al mismo tiempo, vivir agotados, sostener vínculos que nos hacen daño o alimentar constantemente pensamientos de miedo y desvalorización. También podemos compartir una comida sencilla en un ambiente de calma, presencia y afecto, y recibir de ella mucho más que sus nutrientes físicos.
Esto no significa que la calidad de los alimentos deje de importar. Significa que el acto de alimentarnos forma parte de un proceso más amplio.
Importa cómo elegimos el alimento, cómo lo preparamos, con qué disposición nos sentamos a comer y qué ocurre alrededor de la mesa. Una papa y un choclo compartidos en familia, en una conversación presente, pueden contener una experiencia profundamente nutritiva. En cambio, una comida considerada perfecta puede perder parte de su sentido si llega acompañada de agotamiento, tensión y desconexión.
La mesa ha sido históricamente un lugar de encuentro. Allí se comparten historias, se reconocen los miembros de una familia y se fortalecen los vínculos. Pero muchas veces comemos a distintas horas, frente a una pantalla o con la atención puesta en el celular. Alimentamos el cuerpo mientras dejamos vacía la experiencia de encontrarnos.
Comer saludable no debería ser un privilegio
En los últimos años, la alimentación saludable también se convirtió en una tendencia de consumo. Productos orgánicos, suplementos y alimentos presentados como superiores pueden hacernos creer que cuidarnos requiere necesariamente mucho dinero.
Alejandra señala una diferencia importante entre comprar una etiqueta y comprender el proceso del alimento.
Un alimento no comienza en el supermercado. Antes hubo una semilla, una tierra, un clima, unas manos y un tiempo de crecimiento. Recuperar esta conciencia nos acerca a saberes que las comunidades rurales han conservado naturalmente: reconocer las estaciones, respetar los ciclos, comprender la procedencia de lo que comemos y recuperar, cuando sea posible, una relación más cercana con quienes producen nuestros alimentos.
No todos podemos tener una huerta, pero sí podemos comenzar con elecciones posibles: conocer el origen de aquello que compramos, acercarnos a mercados locales, preferir alimentos menos procesados o aprender a leer más allá de las palabras que aparecen en un empaque.
La industria sabe que deseamos cuidarnos y por eso incorpora términos como “natural”, “orgánico” o “con estevia” a productos que pueden continuar teniendo numerosos componentes industriales. La conciencia no consiste únicamente en elegir una palabra atractiva, sino en aprender a mirar el alimento completo.
No hace falta alcanzar una alimentación perfecta. Hace falta recuperar la capacidad de elegir.
¿Esto realmente me gusta?
Muchas de nuestras elecciones alimentarias comenzaron antes de que pudiéramos cuestionarlas. Aprendimos qué se comía en nuestra familia, cuáles eran nuestros supuestos platos favoritos, a qué horas debíamos sentarnos a la mesa y qué alimentos estaban asociados a celebraciones, premios, consuelo o amor.
A veces creemos que algo nos gusta porque durante años nos dijeron que era así.
Cata comparte cómo, al vivir lejos de su familia, descubrió que no extrañaba algunos de los alimentos que supuestamente eran sus favoritos. La distancia le permitió hacerse una pregunta sencilla, pero reveladora: ¿qué me gusta realmente a mí?
Responderla implica detener el automatismo y comenzar a escuchar.
Alejandra cuenta que dejó de comer carne roja hace más de veinte años, no como resultado de una regla impuesta ni para sentirse superior, sino porque un día reconoció que ya no le provocaba nada. Con el tiempo, su alimentación fue cambiando a medida que cambiaban su sensibilidad, su cuerpo y su manera de vivir.
La clave no está en que todos hagamos la misma elección. Lo que un cuerpo necesita puede ser distinto de lo que necesita otro, y esas necesidades también pueden modificarse con el tiempo. Lo importante es aprender a distinguir entre una decisión propia y una conducta que repetimos por costumbre.
Los alimentos también guardan recuerdos
No elegimos los alimentos únicamente por su composición. También los elegimos por las memorias y emociones que contienen.
Un aroma puede devolvernos a la cocina de la infancia. Una preparación puede hacernos sentir acompañados. Otro alimento puede generarnos rechazo sin que sepamos explicar por qué, quizá porque estuvo presente en un momento de tensión, tristeza o conflicto.
Durante la conversación, Cata recuerda que su papá amaba el kétchup. Con el tiempo, las salsas procesadas dejaron de ocupar un lugar cotidiano en su mesa. Sin embargo, algunos días, cuando extraña a su papá, pone kétchup sobre el arroz y siente que vuelve a comer con él.
Ese gesto no habla solamente del alimento. Habla del vínculo.
Cuando observamos estas elecciones, podemos descubrir qué necesidad está detrás de ellas. Quizá hoy decidamos comer ese alimento y disfrutar el recuerdo. Quizá podamos llamar a la persona que extrañamos, si todavía está, o encontrar otra manera de acompañar la emoción. La conciencia no elimina la elección: nos permite comprenderla.
Por eso Alejandra propone alejarnos de la palabra “prohibido”. La prohibición suele intensificar la lucha interna y el deseo de aquello que intentamos evitar. En cambio, podemos aprender a reducir, elegir, permitirnos y observar cómo responde el cuerpo.
No se trata de castigarnos por comer, sino de relacionarnos con el alimento desde un lugar cada vez más libre.
Escuchar al cuerpo cuando la vida nos pide parar
El cuerpo suele convertirse en el último lugar que escuchamos y el primero que expresa aquello que no hemos atendido.
Mientras estamos ocupados resolviendo el trabajo, la economía, la familia y las responsabilidades cotidianas, podemos dejar para después el descanso, el hambre, el cansancio y la necesidad de estar a solas. Seguimos funcionando hasta que alguna incomodidad nos obliga a detenernos.
Alejandra comparte una experiencia sencilla: durante varios días sin actividad laboral, en lugar de llenar el tiempo arreglando la casa, trabajando en el jardín o comenzando un nuevo proyecto, se permitió no hacer nada. Comió, durmió y descansó porque comprendió que eso era lo que su cuerpo necesitaba.
Lo difícil no era descansar. Lo difícil era aquietar a la jueza interior que le decía que estaba perdiendo el tiempo y que debía ponerse en acción.
Esta voz aparece con especial fuerza cuando atravesamos un cambio. Queremos resolver rápidamente la incertidumbre, encontrar la respuesta y volver a sentir que avanzamos. Pero hay transformaciones que no necesitan más esfuerzo. Necesitan silencio, presencia y tiempo.
A veces el cuerpo dice: “Estoy cambiando de piel; quédate quieta”.
Cuando ya no somos quienes éramos
Una de las imágenes más poderosas de esta conversación aparece cuando Alejandra habla del vacío como la sensación de que el traje nos quedó chico.
No significa necesariamente que el trabajo, la relación o la vida que construimos hayan sido equivocados. Quizá cumplieron su propósito y nos sostuvieron durante años. Pero el ser continúa transformándose, y llega un momento en que lo conocido ya no tiene espacio para contenerlo.
Entonces quedamos en un territorio extraño: ya no somos quienes éramos, pero todavía no sabemos quiénes estamos llegando a ser.
La mente intenta mirar hacia atrás para recuperar una identidad conocida o adelantarse hacia el futuro para saber qué sucederá. Mientras tanto, se nos escapa el único lugar en el que la transformación está ocurriendo: el presente.
Habitar conscientemente el vacío puede resultar incómodo porque no ofrece respuestas inmediatas. Nos invita a confiar, a dejar de llenar cada espacio con actividad y a escuchar qué parte de nosotros quiere regresar.
Quizá el vacío no indique que nos falta algo afuera. Quizá señale que hay algo dentro de nosotros que ya no acepta permanecer dormido.
Integrar las partes que dejamos atrás
Alejandra conoce esa experiencia. Durante una etapa se dedicó especialmente a su profesión como nutricionista y pasó ocho años sin desarrollar plenamente su pintura. Aunque continuaba creando ocasionalmente, sentía que debía obligarse a hacerlo.
Con el tiempo comprendió que su manera de ejercer la nutrición había cumplido un ciclo y que necesitaba devolverle espacio a su dimensión creativa. Al asumirse como artista, no dejó de ser nutricionista. Por el contrario, pudo integrar ambas partes.
Hoy afirma: “Primero soy artista y después soy todo lo demás”.
Pintar es el lugar en el que se siente plena, sin estructuras que cumplir ni expectativas que satisfacer. También es el canal mediante el cual procesa lo que vive y recibe. Cuando deja de pintar, siente que se estancan otros ámbitos de su existencia; cuando vuelve al caballete, algo comienza a fluir nuevamente.
Muchas personas hemos separado aquello que somos en identidades aparentemente incompatibles: la profesional y la artista, la científica y la mujer intuitiva, la madre y la creadora, la empresaria y la mujer que canta, baila o se conecta con lo sagrado.
Durante un tiempo puede parecer necesario elegir cuál de esas partes tiene permiso para existir. Pero madurar también puede significar dejar de enfrentarlas y comenzar a integrarlas.
No tenemos que negar los caminos anteriores. Cada experiencia dejó herramientas, conocimientos y aprendizajes que forman parte de quienes somos hoy. El llamado no siempre es abandonar una vida para comenzar otra, sino permitir que todo lo que somos pueda finalmente encontrarse.
Del hacer permanente a la capacidad de ser
Alejandra señala que muchas mujeres fuimos educadas para hacer: producir, cuidar, resolver, responder y demostrar nuestro valor mediante aquello que conseguimos sostener.
Lo mismo ocurre con muchos hombres, educados para ser proveedores, mantenerse fuertes y avanzar aun cuando necesitan detenerse. En ambos casos, la sensibilidad, el descanso y el mundo interior pueden quedar relegados.
El vacío aparece entonces como la ausencia de una parte propia: la que siente, recibe, crea, descansa y nutre. No está perdida, pero puede estar dormida.
Volver a ella no requiere convertirnos en alguien diferente. Requiere recordar quiénes somos cuando dejamos de actuar solamente para ser reconocidos.
Para Alejandra, la imagen capaz de devolverla a su centro es verse frente al caballete. Cada persona puede encontrar la suya: las manos en la tierra, el movimiento del cuerpo, una canción, el agua, la escritura, una conversación o un momento de silencio.
¿Cuál es la imagen que te recuerda quién eres en esencia?
Encender la luz del cuarto oscuro
A lo largo de la vida vamos dejando partes de nosotros detrás. Experiencias que no pudimos comprender, emociones que no supimos expresar y heridas que intentamos olvidar quedan guardadas, como objetos acumulados en el cuarto oscuro de una casa.
Guardamos y seguimos adelante. Hasta que un día ya no cabe nada más.
La crisis puede ser el momento en que necesitamos encender la luz y comenzar a ordenar: reconocer lo sucedido, decidir qué todavía sirve, soltar lo que terminó y recuperar aquello que habíamos olvidado.
En este proceso, Alejandra propone una clave fundamental: perdonarnos.
Hicimos lo que pudimos con la conciencia, las herramientas y la comprensión que teníamos en aquel momento. Hoy podemos mirar de otra manera y elegir distinto, pero no necesitamos castigar a la persona que fuimos.
Podemos convertirnos en nuestra propia madre, hermana e hija. Abrazar las partes que quedaron aisladas y reunir los pedazos para entrar más completos en la nueva etapa.
El vacío también puede ser una invitación
Quizá nutrirnos comience mucho antes de elegir qué ponemos en el plato. Comienza cuando observamos con qué alimentamos la mente, cómo tratamos el cuerpo, qué emociones evitamos, qué vínculos sostenemos y cuánto espacio le damos a aquello que nos hace sentir vivos.
La vida puede sacudirnos mediante una enfermedad, una pérdida o una crisis. Pero también puede llamarnos a través de una incomodidad silenciosa: la sensación de que la existencia que llevamos ya no expresa todo lo que somos.
No tenemos que apresurarnos a cubrir ese vacío.
Podemos escucharlo.
Tal vez allí esté esperando una parte nuestra que desea volver. La artista, la mujer sensible, el hombre que necesita descansar, la creadora, el niño que jugaba, la voz que alguna vez callamos o la persona que todavía no nos hemos permitido ser.
Como recuerda Alejandra al cerrar la conversación, la vida es un regalo. Cuando reconocemos nuestro valor, dejamos de buscar afuera aquello que ya vive dentro y comenzamos a reunir las piezas de nuestro propio tesoro.
El mundo no necesita que todos brillemos de la misma manera. Necesita el brillo particular que aparece cuando cada uno se atreve a ser quien es.